Prendida

Mitad de la semana. Un octubre que me encuentra con alguna decepción laboral (como pasa en cualquier vida), vestida de rojo (por las dudas) y en pie de guerra (con unas cuantas municiones de ska-punk). Green day me grita desde un CD y España en su versión más contestataria me grita desde el celular. A la tarde, seguro me pega el bajón y voy necesitar que me acompañe la banda de rock más grande que transita este siglo (Radiohead, claro, ¿qué podían esperar de mí?). Más tarde, después de una obligatoria inyección de café y batería, me espera el agobiante viaje a la facultad, a la clase más cualquiera de todas las que haya tenido.

Durante todo el día, medito sobre si realmente quiero que me absorba el sistema y camuflarme en un recurso que soporta toda la presión de una maquinaria moldeadora de autómatas. O si, quizás, deba calzarme la capa de marginal que no necesita nada que provenga del capitalismo mercenario. El cambio climático del quinto piso me tiene aturdida: no encuentro respuesta más que la conciencia plena de que mi creatividad excede las rumiantes tareas que llevo a diario.

Será una buena hora, entonces, de sentarme a examinar en el fondo, bien al fondito, de mi ser qué es lo que quiero para mí, para mi vida como se presenta después de veintisiete años, nueve meses y veintitrés días desde que la partera le dijo a mi mamá: “Ya puede pujar, señora”. ¡Qué cosa rebuscada la mía!

Por suerte, a la noche, tengo visita.

Mi nombre ya está encendido.

Es sólo una cuestión de actitud

Si su hijo, muy contento, un día, le dice que escribió un poema y le acerca un papel en donde se lee: “Las rosas son rojas, / las violetas son azules / y hay que matar a todos los volivianos”, usted ¿qué hace? ¿Le indica que bolivianos se escribe con b inicial o le corrige la actitud?

Siempre pueden hacerse distintas lecturas de un mismo texto, pero hay niveles de lectura que priman sobre otros, que son necesarios, urgentes, si se quiere. El arte no es sólo forma, también es contenido. Y, si este último es pobre (vacuo, incluso), la perfección de su estructura, de su rítmica, de su ortografía, en nada importa.

Mi nonvre está mal escrito, pero sigue la regla que indica que antes de v se escribe n.